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Je viens de me réveiller; mais, ma pensée est encore engourdie (1). Chaque matin, je ressens un poids dans la tête. Le jour, ma pensée se fatigue dans des méditations bizarres, pendant que mes yeux errent au hasard dans l'espace; et, la nuit, je ne peux pas dormir (2). Quand faut-il alors que je dorme ? Cependant, la nature a besoin*i de réclamer ses droits. Comme je la dédaigne, elle rend ma figure pâle et fait luire mes yeux avec la flamme aigre de la fièvre. Au reste, je ne demanderais pas mieux que de ne pas épuiser mon esprit à réfléchir continuellement; mais, quand même je ne le voudrais pas, mes sentiments consternés m'entraînent invinciblement vers (a) cette pente. Je me suis aperçu que les autres enfants sont comme moi; mais, ils sont plus pâles encore, et leurs sourcils sont froncés, comme ceux des hommes, nos frères aînés. Ô Créateur de l'univers, je ne manquerai pas, ce matin, de t'offrir l'encens de ma prière enfantine (3). Quelquefois je l'oublie, et j'ai remarqué que, ces jours-là, je me sens plus heureux qu'à l'ordinaire; ma poitrine s'épanouit, libre de toute contrainte, et je respire, plus à l'aise, l'air embaumé des champs; tandis que, lorsque j'accomplis le pénible devoir, ordonné par mes parents, de t'adresser quotidiennement un cantique de louanges, accompagné de l'ennui inséparable que me cause sa laborieuse invention, alors, je suis triste et irrité, le reste de la journée, parce qu'il ne me semble pas logique et naturel de dire ce que je ne pense pas, et je recherche le recul (b) des immenses solitudes. Si je leur demande l'explication de cet état étrange de mon âme, elles ne me répondent pas. Je voudrais t'aimer et t'adorer; mais, tu es trop puissant, et il y a de la crainte, dans mes hymnes (c). Si, par une seule manifestation de ta pensée, tu peux détruire ou créer des mondes, mes faibles prières ne te seront pas utiles; si, quand il te plaît, tu envoies le choléra ravager les cités, ou la mort emporter dans ses serres, sans aucune distinction, les quatre âges de la vie, je ne veux pas me lier avec un ami si redoutable. Non pas que la haine conduise le fil de mes raisonnements; mais, j'ai peur, au contraire, de ta propre haine, qui, par un ordre capricieux, peut sortir de ton coeur et devenir immense, comme l'envergure du condor des Andes. Tes amusements équivoques ne sont pas à ma portée, et j'en serais probablement la première victime. Tu es le Tout-Puissant; je ne te conteste pas ce titre, puisque, toi seul, as le droit de le porter, et que tes désirs, aux conséquences funestes ou heureuses, n'ont de terme que toi-même. Voilà précisément pourquoi ma bouche est prête, à n'importe quelle heure du jour, à exhaler, comme un souffle artificiel, le flot de mensonges que ta gloriole exige sévèrement de chaque humain, dès que l'aurore s'élève*i, (d) bleuâtre, cherchant la lumière dans les replis de satin du crépuscule*h, comme, moi, je recherche la bonté, excité par l'amour du bien. Mes années ne sont pas nombreuses, et, cependant, je sens déjà que la bonté n'est qu'un assemblage*d de syllabes sonores; je ne l'ai trouvée nulle part. Tu laisses trop percer ton caractère; il faudrait le cacher avec plus d'adresse. Au reste, peut-être que je me trompe et que tu fais exprès; car, tu sais mieux qu'un autre comment tu dois te conduire. Les hommes, eux, mettent leur gloire à t'imiter; c'est pourquoi la bonté sainte ne reconnaît pas son tabernacle dans leurs yeux farouches : tel père, tel fils. Quoi qu'on doive penser de ton intelligence, je n'en parle que comme un critique impartial. Je ne demande pas mieux que d'avoir été induit en erreur. Je ne désire pas te montrer la haine que je te porte. Je préfère plutôt te faire entendre des paroles de rêverie et de douceur... Oui, c'est toi qui as créé le monde et tout ce qu'il renferme. Tu es parfait. Aucune vertu ne te manque. Tu es très puissant, chacun le sait. Que l'univers entier entonne, à chaque heure du temps, ton cantique éternel ! Les oiseaux te bénissent, en prenant leur essor dans la campagne. Les étoiles t'appartiennent... Ainsi soit-il !

1. Variantes       Pas de variantes, mais une correction justifiée. Voir la n. (d). 2. Commentaires linguistiques       Un emploi légèrement inattendu de la préposition vers en français (a) et une coquille de ponctuation (d) : on doit admettre qu'on trouve ici la strophe la mieux rédigée du Chant premier — et même de toute l'oeuvre au moment où elle sera réutilisée à la fin du Chant 2, soit la strophe 2.12. Elle a été corrigée par Georges Dazet, comme toutes les autres, au Chant premier; mais peut-être a-t-elle dû dès le début être remaniée une ou deux fois (à cause de son sujet) et chaque fois recorrigée. Ensuite, puisque Ducasse l'a développée l'année suivante, voilà au moins une strophe qu'il n'aura pas improvisée, qu'il aura relue, retouchée peut-être, et certainement corrigée encore. Mais peu importe les hypothèses propres à expliquer le fait incontestable de la tenue grammaticale exceptionnelle du texte, car voilà, par contraste, comment toutes les autres strophes se caractérisent au contraire par leur rédaction de premier jet.       Georges Dazet : rien n'indique que celui-ci ait pu jouer un rôle narratif dans la strophe, celui de la punaise, par exemple, ce qui est exclus, l'addition correspondant à un manifeste bourdon. (a) Vers cette pente : on entraîne sur une pente, du moins en français, puisqu'on peut traduire en epagnol, mis sentimentos me arrastran hacia esa pendiente (Serrat, Alonso, Pariente). (b) Rechercher (pour chercher) le recul des solitudes correspondrait à la retraite si la figure de tête-à-queue n'était pas transparente : il s'agit plutôt des solitudes reculées, éloignées. (c) On remarquera la série synonymique sur le sujet de la strophe : la prière, le cantique et les hymnes, série qui s'arrête ici. Vers la fin du chant suivant, la procédure deviendra un jeu rhétorique. Cela commencera avec la cathédrale / la basilique / etc., dans la strophe de la lampe du sanctuaire, 2.11. (d) T : l'aurore s'élève bleuâtre > l'aurore s'élève, bleuâtre — j'ajoute la virgule pour encadrer l'apposition. Notes (*) Bien entendu, le Chant premier ne compte que quatorze strophes. La « quinzième » est une strophe inédite (auto)censurée. Il s'agit de la première version de la strophe 2.12. Elle devait se situer à l'origine avant ou après la strophe 1.10 (mais en réalité, elle pouvait se trouver n'importe où après la strophe 1.5, les cinq premières faisant un tout).       La découverte est certes un événement. Mais le bonheur, lui, de relire encore Ducasse essayant sa lyre au Chant premier n'a évidemment aucun égal.       Surtout que ce Ducasse-là est évidemment sans pareil, car il participe de la rédaction du Chant premier, mais n'en aura pas fait partie. Il était disparu. Si la découverte est spectaculaire, c'est précisément parce qu'on ne connaissait pas encore cet auteur-là, plus audacieux qu'on ne l'aurait peut-être cru. Et la question se pose aussitôt : est-ce la seule strophe du Chant premier qui ait été (auto)censurée ? — On en trouvera peut-être d'autres dans la suite de l'établissement critique.       Voici donc reconstitué le texte original, originel, texte qui a figuré au brouillon, voire au manuscrit du Chant premier. On trouvera soulignées les additions à ce texte initial, marquant les développements de la strophe 2.12. L'étude de la réécriture commence en tête des notes.       Pour fins de comparaison, le découpage des lignes de l'édition proposée reproduit simplement un aménagement de la strophe 2.12, dans son édition de 1869. (1) L'ouverture pourrait paraître rétrospectivement abrupte (car on lit la strophe inédite après sa réécriture au Chant 2). Si l'on y tient, on peut imaginer une ouverture qui pourrait avoir été celle-ci : MALRODOR. — Je viens de me réveiller... Mais la didascalie, propre au drame, caractéristique du Chant premier (1.12 et 1.13, par exemple), n'est nullement nécessaire. Quatre strophes de ce chant s'ouvrent simplement par le pronom je (1.3, 1.5, 1.7 et 1.9). En fait, Maldoror n'avait pas de raison d'être désigné dans la rédaction originale, comme c'est le cas en 1.10, sur le même modèle. (2) La réplique jusqu'ici et le portrait de Maldoror qui suit sont inspirés du Manfred de Byron. Pour l'illustrer, Pierre-Olivier Walzer a cité l'ouverture du drame dans la traduction d'Amédée Pichot; je cite ensuite la traduction de Benjamin Laroche, qui devrait être celle lue par Ducasse. Cf. 1.8, n. (4) :       Ma lampe va s'éteindre; mais j'aurai beau entretenir sa mourante clarté, elle ne pourra suffire à mes longues veilles : mon sommeil... si je dors... n'est pas un sommeil, mais une succession de pensées persévérantes auxquelles je ne puis me soustraire. Mon coeur veille sans cesse, et mes yeux ne se ferment que pour porter leurs regards au dedans de moi-même... —— Byron, Manfred, dans les OEuvres complètes, trad. Amédée Pichot, Paris, Furne, 1836, vol. 3, p. 303.       Il faut remplir de nouveau ma lampe; mais, alors même, elle ne brûlera pas aussi longtemps que je dois veiller : mon assoupissement, — quand je m'assoupis — n'est point un sommeil; ce n'est qu'une continuation de ma pensée incessante, à laquelle je ne puis alors résister. Mon coeur veille toujours; mes yeux ne se ferment que pour regarder intérieurement... —— Trad. Benjamin Laroche, 1836-1837, Paris, Hachette, 1875, vol. 3, « drames », 1875, p. 1. Bien entendu, Byron n'est pas cité au texte (de sorte qu'on ne peut confirmer dans quelle édition Ducasse l'a lu). En plus, ce passage, l'ouverture de la pièce, n'est qu'un exemple très significatif et bien choisi pour illustrer une influence diffuse qui vient de l'ensemble du drame poétique, très évidente au Chant premier — et c'est le cas du refuge du héros dans la solitude, notamment (Manfred, 2.2, 3.1).       Il en est de même pour le Paradis perdu de Milton : les yeux de Maldoror errent au hasard dans l'espace (p. 113: 10), tandis que notre Satan moderne interpelle dès l'enfance le Créateur, le Tout-Puissant. (3) On voudrait que cette strophe soit une réplique à l'« Hymne de l'enfant à son réveil » (Harmonies poétiques et religieuses, 1830). Rien d'autre que le titre de Lamartine ne correspond à la strophe de Ducasse. Et il suffit de relire le poème pour voir qu'il n'est pas une source d'inspiration de cette strophe. 4. Faurissonneries       —— Allezyvoir ! Variantes Commentaires Notes Faurissonneries Tables du début de la présente strophe